poesia no fim do tunel

POETAS DE BRASÍLIA II - ARIOSTO TEIXEIRA

Mais do que a miséria, a catástrofe, a fome e a desesperança, a dor da perda foi o que veio junto com meu jornal.

Perdi. Perdemos. Aquele menino de nome celta, de significado nobre se foi.

Ariosto. Suave, cavalheiro. Na maioria das vezes usava poucas palavras. Jornalista que era, mais ouvia do que falava.

Poeta, porém, abria o verbo, os sentimentos, a rima e as cismas do viver.

O jornalista do belo texto não escreve mais. O poeta está mudo. "A palavra se quebrou como um lenço de adeus/ como um músculo se esgarça como se pano fosse/ como se em si guardasse a natureza do vidro/ E da palavra."

Agora é só saudades. 

                                                              VENTO MEDITERRÂNEO

                                     Percebeu que não voltaria mais

                                     quando as plantas

                                     começaram a secar

Sempre soube que um dia iria acontecer

Que desceria as escadas

como uma sombra empapada de ar

Mas não que doeria tanto

                                      A dor era isso a dor

                                      Não temer a tempestade da travessia

                                      Quem sabe se voasse para longe

Sempre quis

ir aonde bem entendesse

ser o que bem entendesse

falar com quem bem entendesse

até descobrir que não existia outra voz igual

no caminho que o terapeuta de florais apontara

                                                               Que estava no âmago

                                       Que tudo vem de dentro não de fora 

                                                                  (....) e pensar que ser único bastaria

Construir um veleiro

uma casa ao vento mediterrâneo

suprir a alma intratável

virar como se vira o direito para o avesso

desabrochar como a orquídea amarela agarrada

na árvore torta debruçada no telhado

                                      Não

                                      Não suplicaria

                                      apenas daria de beber as plantas.

                                      DISSOLUÇÃO

                                      O descontrole sobre o que acontece dentro,

                                      dá a um homem a idéia de desmanchar,

                                      a secura do osso em ácido corroendo-se,

                                      espuma dissolvendo-se na pia de lavar.

                                      Sente-se um demente a pedir esmola,

                                      as mãos trêmulas, a mente em bruma,

                                      úlcera afogada em coca-cola,

                                      saudade de si, melancolia e tontura.

                                      Do tempo emerge o aroma que abala,

                                      até que percebe que tal fumaça,

                                      é só um erro que de si mesmo exala,

                                      arma de destruição em massa.

um homem não sabe o que sente quando nasce,

mas sabe o que padece até que tudo passe.

* 

Dos poetas de Brasilia

09:59 PM, 5/2/2010 .. Comentário por MariliaBorges

Impossível não pensar nas tantas poesias artísticas que Brasilia aninhou, sejam elas nas telas, nos livros, nas imagens, nas canções.

Hoje percebo o quanto a cidade entranhou em minh'alma, deixando rastros de beleza única em minhas retinas.

Há tempos queria entrar aqui e deixar um registro.

Parabéns, o blog está belíssimo!

Grande beijo no coração,
Marilia Borges
- Meridiano Digital -
http://borgesmarilia.blogspot.com